Arrivé à proximité de l'immeuble, un flic me siffle et m'indique que j'ai grillé le feu, dans l'excitation, je ne l'avais pas vu. Je lui dis que j'ai habité là à la fin des années 50, jusque 62. Il me laisse prendre le chemin.Le Pont Perri est là, le nom n'a pas changé, l'immeuble est vétuste, les souvenirs d'enfance reviennent à la surface.